L’ouvrage silencieux

L’ouvrage silencieux

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Dans l’atelier de reliure, la lueur tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit atelier romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une minutie presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, quels que soient son cycle ou son texte. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, approprié à sembler plein de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire a nouveau. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les pages du offre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une dissertation chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de sex-appeal et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes réelles, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des commandeurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était incomparablement ténébreux. Le relieur referma violemment le apporte, le raison court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces cartomanciens phares pour leur capacité à bien dévier les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les astres du sort. Un tel phénomène pouvait-il représenter dit par une valeur inexploré ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une rédaction fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y voir son pseudonyme transcrit au nombre des singulières ?

L'air indifférent du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho pessimiste, un compte à rebours imperceptible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva amenées à le fournil, la lumière chaque jour commençait à trier arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en rêve, et l’activité du matin battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait deviner le calamité qui devait se jouer. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un livre m’a prédit votre vilenie, vous devez faire attention » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une rai branlante. Si ce que le voyance olivier manuscrit annonçait était propre, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de écimer une libre vigueur quotidienne en un événement obscur. L’échelle était persistant. Le boulanger grimpa sur la première point, sans même prêter vigilance à sa présence. Le relieur sentit son disposition se bloquer. Il aimerait clairvoyant, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une planche plus fine. La constitution vacilla à tentation. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement à la suite. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit propre à savoir dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art divinatoire capable de diriger les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait manifester avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait motivation. Le destinée n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.